Con los pantalones abajo:
Un pelo en mi sopa:
Memoria gris:
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7.11.2008
LA LEY DE LA SELVA
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Por Jaimedonato Jiménez
"…El paro amazónico tendrá una duración de 48 a72 horas según lo acordado en la Cumbre de los Pueblos de la Amazonia, desarrollada en Pichanaki", dijo Francisco Cantoral (Frente de Defensa de Chanchamayo). Al explicar sobre los motivos de la medida de fuerza, el dirigente dijo que al rechazo a la llamada Ley de la selva, ahora se suma la protesta por el Decreto Legislativo que facilita la venta de las tierras de las comunidades campesinas y nativas.
La Primera 7 julio de 2008- Locales.
“…las regiones amazónicas de Madre de Dios, Pucallpa, y Ucayali, y la ciudad de Yurimaguas (Iquitos), iniciaron jornadas de protesta que continúan hoy al plegarse al paro nacional en rechazo a la llamada 'Ley de la Selva'.”
La Republica 9 julio de 2008-Política
"…el paro no es contra la empresa y el empresario, sino contra el gobierno y las políticas del gobierno. Por lo tanto, es un paro absolutamente político", señaló Jaime Cáceres Sayán, presidente de Confiep. Además dijo que la connotación política de este paro queda evidenciada también por la plataforma que sustenta, cuyas reivindicaciones son más políticas que laborales.”
Ojo, de julio de 2008 – Impacto.
Homónima Ley. No sólo tienes que quererme, tienes que adorarme, ha dicho el Gran Hermano. Y su eco en la amazonía resuena bajo la Ley de la selva, homónima del dicharachero coloquialismo que pulula en el imaginario histérico-colectivo. La pugna de los menos favorecidos contra las élites es un camino contrapicado, y la gravedad, indiferente, trabajará en su sentido más natural. Las leyes dictadas por hombres no hacen sino imitar la naturaleza, mostrando su lado facilista, ocioso mental. ¡Ay! de quién esté abajo, porque corre el riesgo de ser aplastado. Gritos de guerra se anuncian, y el escandalete mediático funge de catapulta de lodo, radiojeta oficialista al que le han impuesto el discurso de las oficinas de imagen, amén de la libertad de prensa (Q.E.P.D).
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TE TUMBO TU MURO
por Jaimedonato Jiménez
Yo lo hago. Dame una comba. Eso sería sencillo, pero buscar un punto medio siempre será la idea inédita. Porque sería fácil derribar un muro pero nunca un modus operandi. Castañeda sale adelante con los crespos hechos “70% de la obra está avanzada” que se vayan al carajo tus 28 mil metros cuadrados, total, el municipio avanzó más, te ganó el vivo. Qué importa el INC, Bákula tiene más miedo a Castañeda (que es presidenciable, dicen) que a mí con mi combita, que a nosotros con nuestra marcha que nos la pintan de rojo, y estamos ‘out’ del sistema. Dame una comba, la impunidad se construye, sólo hace falta el dinero. Un amague de esa naturaleza le hace falta al circo de moda, mujeres barbudas quedan chicas ante semejante espectáculo. Te tumbo tu muro en la madrugada, mientras duermes. Sicología facista, sicología montesinista, no importa la calaña, importan los resultados. Y te tumbo tu muro, porque el respeto no existe, y si existe también se compra, o se gana con favores por debajo de la mesa, entre los pasillos de algún poder mal habido, mal utilizado. Prepotencia, arrogancia versus aguante, gritos, oídos sordos de flojera, sordos y tercos. Comba también para esos oídos. Comba también para quienes están callados, aplaudiendo, abucheando a uno y otro lado. Pero, ¿no existe solución? Siéntate y conversa, sé diplomático, negocia y sonríe. Dale la mano a tu opositor. Tómate la foto. A nadie le va a preocupar el resultado, le puedes mentir a todos, el 98% no se dará cuenta. Pero tú sí, tu conciencia te golpeará, será la comba interna que tumbará los muros de tu tranquilidad, de tu entereza (si acaso la tienes). En esta batalla jamás habrá un ganador visible; si te rebelas; si se te ocurre alguna brillante idea que no les guste a ellos, no la digas, igual ya perdiste.
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ESCRITOR ENCUBIERTO
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por Adán Calatayud
11 am, Pueblo Libre. Convenzo a un amigo que me permita reemplazarlo en la presentación del último libro de un escritor reconocido.
8 pm, Colegio Raimondi-La Molina. Una italiana castaña de enormes ojos negros y silueta de infarto provocan en cualquier hombre un efecto Henry Miller, pero los motivos que me han traído a este lugar excluyen cualquier intento de flirt. Una “vaca sagrada” sale de su destierro voluntario para presentar su última novela; sin duda una gran oportunidad para colarme entre los ayayeros, esperar el momento preciso para abordarlo, hacer un comentario inteligente de su libro, esperar a que me reconozca (hace cinco años fui muy asiduo a los talleres de narración que dictaba con desgano para agenciarse unos soles) y pedirle (rogarle, suplicarle si fuera el caso) que revise el manojo de textos que traigo en este trajinado maletín. Si me reconoce y acepta leer los cuentos le insinuaré mi gran anhelo: “que un escritor tan importante como él escriba el prólogo de mi primer libro de cuentos”. Mientras espero que inicie la ceremonia bebo algo, pruebo un bocadillo, voy de un lugar a otro, tomo fotografías de los asistentes y la italiana no deja de mirarme. La miro de reojo, imagino sus formas bajo el vestido, calculo los infinitos instantes de placer que podría vivir esta noche con ella y digo no, nuestra atención está reservada para aquel viejo entrañable que hace un cuarto de siglo escribió una de las mejores novelas que he leído.
Una hora más tarde. El escritor nunca llegó, arrugué mis papeles y los metí como pude en la maleta. Guardé los equipos que por esta noche me convirtieron en un gran fotógrafo y me dirijo a la salida. En el umbral un vestido negro corto, con un escote generoso pasa frente a mis ojos y recuerdo a la italiana, cambio de dirección y enrumbo a la mesa de bebidas, cojo una copa de vino y busco, exploro la sala en pos de la silueta que contemplara una hora atrás. La encuentro en un rincón, conversando con un fotógrafo de algún medio desconocido, persigo su mirada por unos instantes y cuando la encuentro, parece no acordarse de mí. No debí guardar la cámara fotográfica, pienso. La italiana y su acompañante parecen dispuestos a salir del local, ella lo coge del brazo, pasan por mi lado y alcanzo a escuchar que él se gana la vida como fotógrafo, pero en el fondo quiere ser escritor, está preparando un libro de cuentos; ella escucha admirada, yo bebo mi copa de vino y se me ocurre que es el trago más amargo que he probado en mi vida.
8 pm, Colegio Raimondi-La Molina. Una italiana castaña de enormes ojos negros y silueta de infarto provocan en cualquier hombre un efecto Henry Miller, pero los motivos que me han traído a este lugar excluyen cualquier intento de flirt. Una “vaca sagrada” sale de su destierro voluntario para presentar su última novela; sin duda una gran oportunidad para colarme entre los ayayeros, esperar el momento preciso para abordarlo, hacer un comentario inteligente de su libro, esperar a que me reconozca (hace cinco años fui muy asiduo a los talleres de narración que dictaba con desgano para agenciarse unos soles) y pedirle (rogarle, suplicarle si fuera el caso) que revise el manojo de textos que traigo en este trajinado maletín. Si me reconoce y acepta leer los cuentos le insinuaré mi gran anhelo: “que un escritor tan importante como él escriba el prólogo de mi primer libro de cuentos”. Mientras espero que inicie la ceremonia bebo algo, pruebo un bocadillo, voy de un lugar a otro, tomo fotografías de los asistentes y la italiana no deja de mirarme. La miro de reojo, imagino sus formas bajo el vestido, calculo los infinitos instantes de placer que podría vivir esta noche con ella y digo no, nuestra atención está reservada para aquel viejo entrañable que hace un cuarto de siglo escribió una de las mejores novelas que he leído.
Una hora más tarde. El escritor nunca llegó, arrugué mis papeles y los metí como pude en la maleta. Guardé los equipos que por esta noche me convirtieron en un gran fotógrafo y me dirijo a la salida. En el umbral un vestido negro corto, con un escote generoso pasa frente a mis ojos y recuerdo a la italiana, cambio de dirección y enrumbo a la mesa de bebidas, cojo una copa de vino y busco, exploro la sala en pos de la silueta que contemplara una hora atrás. La encuentro en un rincón, conversando con un fotógrafo de algún medio desconocido, persigo su mirada por unos instantes y cuando la encuentro, parece no acordarse de mí. No debí guardar la cámara fotográfica, pienso. La italiana y su acompañante parecen dispuestos a salir del local, ella lo coge del brazo, pasan por mi lado y alcanzo a escuchar que él se gana la vida como fotógrafo, pero en el fondo quiere ser escritor, está preparando un libro de cuentos; ella escucha admirada, yo bebo mi copa de vino y se me ocurre que es el trago más amargo que he probado en mi vida.
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TRUE FAITH
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THIRD PLACE - DAVID LYNCH (2000)
El tercer lugar
Este réclame fue proyectado en los cines de Europa como parte de la campaña promocional del PS2, y es resultado de dos semanas de filmación en Los Ángeles.
Dirección: David Lynch
Cámara y efectos especiales: Scott Dillups
Sonido: John Neff
Año: 2000
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REBELIÓN CONTRA LA POESÍA (*)
Antonin Artaud(**)
Siempre hemos escrito con la intención de encantar el alma, pero, cuando entramos en la poesía, dicha encarnación ya se había producido y no era obra nuestra.
El poeta que escribe se dirige al Verbo y el Verbo tiene sus leyes. Corresponde al inconsciente del poeta creer automáticamente en dichas leyes. Se cree libre, pero no lo es.
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No quiero ser el poeta de mi poeta, de ese yo que quiso escogerme como poeta, sino poeta creador, en rebelión contra el yo y el sí. Y recuerdo la rebelión antigua contra las formas que venían hacia mí.
* * *
Mediante la rebelión contra el yo y el sí me he liberado de toda clase de malas encarnaciones del Verbo que siempre ha sido para el hombre un compromiso de cobardía y de ilusión y no sé qué fornicación abyecta entre la cobardía y la ilusión. No quiero un verbo procedente de no sé qué líbido astral y que fue todo conciencia en las formaciones de deseo en mí.
* * *
No quiero comer mi poema, pero quiero dar mi corazón a mi poema y ¿qué es eso de mi corazón a mi poema? Mi corazón es lo que no soy yo. Dar su sí a su poema, es arriesgarse a verse violado por él. Y si yo soy virgen para mi poema él debe permanecer virgen para mí.
* * *
Soy ese primitivo descontento del horror inexpresable de las cosas. No quiero reproducirme en las cosas, quiero que las cosas se reproduzcan en mí. No quiero una idea de mí en mi poema y no quiero volver a verme yo en él.
* * *
No quiero ser sino ese poeta para siempre que se sacrificó en la Cábala del sí por la concepción inmaculada de las cosas.
(*) Extracto del cuadernillo que no lleva ni nombre de editor ni de impresor, sólo esta indicación: PARÍS MCMXLIV. Frente a la página del título, la justificación de la tirada: DE ESTA EDICIÓN ORIGINAL / PUBLICASA POR LOS AMIGOS DEL / AUTOR SE HAN TIRADA / 50 EJEMPLARES SOBRE ARCHES / EJEMPLAR NÚMERO... El “acabado de imprimir” está hecho en forma que parezca que se trata de una publicación clandestina hecha durante la Resistencia: ESTA OBRA COMPUESTA / EN GARAMOND ITÁLICO / CUERPO 30 SE COMPAGINÓ/ SE IMPRIMIÓ CON AMOR / EN PARÍS EN LA BRUMA DE 1944 / PARA QUIENES SABEN ESCOGER. Si no hubiésemos sabido, por haberlo visto todavía inédito en las manos del coleccionista que lo había comprado, que este trabajo no estaba impreso el año siguiente a la muerte de Antonin Artaud, el lujo del cuadernillo, en una época en que el papel estaba racionado y era de mala calidad, bastaría para denunciar el subterfugio. Rebelión contra la poesía no debió de publicarse hasta 1953 aproximadamente. Fecha de entrada en la Biblioteca Nacional: 1954.
(**)Antonin Artaud (Marsella, 1896 - Ivry-sur-Seine, 1948) dramaturgo y actor, es autor de una vasta obra que explora la mayoría de los géneros literarios. Sus tempranos libros de poemas L'ombilic des limbes (1925) y Le Pèse-Nerfs (1927) anuncian ya el carácter explosivo de su obra posterior. En 1936 Artaud viaja a México y convive con los Tarahumaras, un pueblo indígena, para encontrar la antigua cultura solar y experimentar con el peyote. A su regreso, Artaud pasó algunos meses inmerso en el estudio de la astrológia, la numerología y el Tarot. Un año más tarde, deportado de Irlanda, será ingresado por sobrepasar los límites de la marginalidad. Pasa nueve años en manicomios y repetidas sesiones de terapia de electrochoque acabarán por hundirle físicamente. Sus amigos logran sacarlo y vuelve a París, donde vivirá durante tres años. Publica en 1947 el ensayo “Van Gogh le suicidé de la société”, galardonado al año siguiente con el Prix Saint-Beuve de ensayo. Muere de un cáncer el 4 de marzo de 1948 en el asilo de Ivry-sur-Seine.
(Tomado del wilkipedia, la edición es mía)
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EL CATAVENENOS
por Juan Pablo Mejía
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Una temporada en el infierno
Las cárceles del Emperador. Jorge Espinoza Sánchez. 3ra edición, Lima, Fondo Editorial Cultura Peruana, 2006, 296 pp.
25 de julio de 1992. Vísperas del aniversario patrio. Atentados terroristas y represión militar. Dictadura y corrupción en el Perú. Movimientos guerrilleros levantados en armas desde hace doce años en contra de un estado al que acusan de vendepatria. Un escritor, Jorge Espinoza Sánchez, es detenido arbitrariamente por La Brigada Especial contra el Terrorismo. Acusado de pertenecer al MAP (Movimiento de Artistas Populares de Sendero Luminoso) será recluido por quince meses en el infierno perdido tras los cerros. Incomunicación, injusticia, violencia, demencia, abuso de autoridad en la trinchera de los muertos. Ratas que danzan sobre los cadáveres de la guerra popular. Sólo esperanza y fe como únicos abrevaderos de los encarcelados en Castro Castro. Desgarradora novela contada en clave histórica con un lenguaje realista a través de un doloroso yo. Testimonio de un hombre ebrio de injusticia que después de acostarse todas las noches con la muerte, vuelve a vivir, vuelve a cantar.
Una temporada en el infiernoLas cárceles del Emperador. Jorge Espinoza Sánchez. 3ra edición, Lima, Fondo Editorial Cultura Peruana, 2006, 296 pp.
25 de julio de 1992. Vísperas del aniversario patrio. Atentados terroristas y represión militar. Dictadura y corrupción en el Perú. Movimientos guerrilleros levantados en armas desde hace doce años en contra de un estado al que acusan de vendepatria. Un escritor, Jorge Espinoza Sánchez, es detenido arbitrariamente por La Brigada Especial contra el Terrorismo. Acusado de pertenecer al MAP (Movimiento de Artistas Populares de Sendero Luminoso) será recluido por quince meses en el infierno perdido tras los cerros. Incomunicación, injusticia, violencia, demencia, abuso de autoridad en la trinchera de los muertos. Ratas que danzan sobre los cadáveres de la guerra popular. Sólo esperanza y fe como únicos abrevaderos de los encarcelados en Castro Castro. Desgarradora novela contada en clave histórica con un lenguaje realista a través de un doloroso yo. Testimonio de un hombre ebrio de injusticia que después de acostarse todas las noches con la muerte, vuelve a vivir, vuelve a cantar.
Dile a papáRicardo Mendoza. Perder el tiempo. Lima. Borrador Editores. 2007. 98 pp.
[ Las calles de Lima, Miraflores, la universidad, son los desteñidos escenarios donde Sebastián Rodríguez, aprende que la vida es la suma innumerable de desencuentros sentimentales y sueños frustrados. Música grunge, cerveza, discotecas y desamores completan el universo desentonado de un personaje que acostumbrado a la falta de oportunidades no opone resistencia. Novela de aprendizaje, Perder el tiempo, tiene la virtud de omitir los detalles narrativos irrelevantes, en pro de una agilidad y una consistencia que retratan sin veladuras la condición de desarraigo y soledad en la que han crecido los jóvenes de una clase media que hoy casi no existe. ]
5.24.2008
RESULTADOS DE LA CONVOCATORIA 2008
Estimados colaboradores:
Queremos agradecer la confianza depositada en nuestro trabajo editorial. Después de una larga jornada de deliberación, hemos elaborado la siguiente lista con los autores seleccionados:
En poesía:
Gladys Mendía
Fredy Yezzed López
Karina Valcárcel Concha
Paolo Astorga Requena
En narrativa:
Roberto Roig / El arte-virus
Lennyn Heredia Mimbela / Primos
Armando Stuar Flores Herrera / La muerte es una sombra
En los próximos días iremos posteando más información sobre los autores seleccionados así como también sobre la edición.
Nuevamente muchas gracias a todos,
Comité Editorial
El Jinete de la Tortuga
Lima, 24 de mayo de 2008
5.17.2008
POSTERGACIÓN DE LA PUBLICACIÓN DE RESULTADOS
Estimados colaboradores:
Debido a una serie de eventos de caracter personal, nos hemos visto en la penosa obligación de posponer en una semana la publicación de los resultados de la convocatoria de la cuarta entrega de nuestra publicación.
Pedimos disculpas públicas a todos los escritores y poetas participantes y esperamos que este impase no merme la confianza depositada en nuestro trabajo editorial.
Estaremos publicando los resultados, esta vez sin retrasos, a las 19:00 horas del 24 de mayo.
Apelando a su comprensión,
Comité Editorial
El Jinete de la Tortuga
P.D. Gracias por la correción, amigo anónimo
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